O Morto Andante

Por entre estas ruas descoloridas

Somente a minha sombra domina

Numa caminhada profana e indigna

As demais pelo luar são corrompidas

O sol vagueia no horizonte

Buscando pela primavera

E o mundo se desespera

Tendo o frio em seu fronte

O vento é uma mortal carícia

Carregada de dor e solidão

Que traz o sono da perdição

Para os que não tem perícia

Mas em meu peito morreu a morte

Então percorro a noite sem medo

Pois o terror sou eu que concedo

Para aqueles que abusam da sorte